29. livro do despejo

#1

que pintem uma aguarela sobre o mundo, que lhe disfarcem os incêndios, a terra queimada e a divinal ausência dos mitos. arruínem todas as formas de ruína, embrulhando as casas declinadas em aguarelas inigualáveis. quem pode negar o caos nesta ordem desmesurada? ninguém. que em cada canto de céu passem o pincel aguado do amor, traçando aí o fio condutor dos olhos indiferentes. que pintem essa aguarela de palavras cansadas, belas e hipócritas palavras, tão perfeitas, tão óbvias quanto o vazio oco dos ossos. tomem o mundo nos braços. se arranhar, passem algodão ensopado em água oxigenada sobre as feridas.

#2

nem quando todos os recém-nascidos forem baptizados com lama, amamentados a aguardente. a água benta destes rios parados, onde cada narciso escolhe o deslumbramento que mais lhe convém à morte, não comove ninguém. talvez os empresários da cortiça, as aves marítimas mergulhadas no petróleo ou os fundadores da nova paisagem industrial: refinarias no horizonte, a suster o que resta de um sol-posto às avessas. em cada igreja, um santuário, um santo usurário, a água podre dos domingos com fato e gravata. atestam as últimas análises o mergulho seguro. cuidado, de tão confundida com as margens essa água pode bem ser terra. e na terra nem deus mergulha.

#3

falemos de casas com janelas viradas para dentro. falemos de casas sem lados, casas redondas, casas vazias. falemos de casas que são ruas e ruas que são casas. falemos desse mendigo aconchegado à geada, da puta que pernoita atrás de um balcão de crimes potenciais. as casas dos poetas sem terra, sem lugar, dos lugares sem sítio, dos poetas sitiados. falemos dessas casas enfim expostas, imprimidas numa folha de papel, numa árvore abatida, na demanda do pulmão resfolegante. passeiam pelas casas e descobrem-lhes o nome, saltam à corda sobre a alcatifa dos jardins, medeiam os abrigos com poses recolhidas. são tão pobres as casas, tão sem beirais onde se faça o ninho.

#4

o poeta culto foi à televisão falar acerca da sua obra. vários engenheiros, de fato e gravata, já se debruçaram sobre a mesma. arquitectos confirmaram-lhe a ousadia. o poeta culto não sabe nada de poesia, não sabe o que isso seja, só sabe citar versos de outros poetas, longínquos poetas. nem lento nem parado, o poeta culto falou de poemas a acontecerem algures num lugar sem lei. enquanto falava, deus nosso senhor jesus cristo dormia pendurado nas paredes bolorentas da memória. moderno, o poeta culto baixava de vez em quando a cabeça à altura das mamas. ninguém o amamentou nessa infância perdida, agora queixa-se de solidão. nem parado nem lento, o poeta culto leu um dos seus poemas tantas vezes aparados nas arestas do silêncio. aproveitei para fazer como nosso senhor jesus cristo. em vez de o mandar à merda, fui dormir.

#5

venham ver sob que luz surgem os poemas, em que leitos navegam as palavras desabridas. venham ver a força desta corrente na rebentação da névoa. se entre as duas margens conseguirem avistar o que se esconde na neblina, então vejam como tudo baila sem que um único músculo se movimente.

#6

nada disto, absolutamente nada disto, tem que ver com poesia. isto é mais do domínio da presunção, o calor excessivo das armas íntimas. isto é como aquelas tardes que começam cedo a despedir-se do dia. uma árvore seca, uma lagoa choca, um pedregulho a desfazer-se em pequeninos grãos de areia. é o ínfimo do papel, a cinza. isto é, sucessivas ameaças de morte sucedendo-se umas às outras ao ritmo das páginas voltadas de um jornal diário. mata-se um líder, faz-se a guerra, regressa-se a casa para o jantar. nada disto, absolutamente nada disto, tem já que ver com poesia. só se for a crosta que fica do bombardeamento, o fumo que matiza o céu sobre nós caído, o sangue derramado em cada sombra. se ao menos pudéssemos atravessar as sombras, sentir-lhes a transpiração dos nossos anseios. mas nada disto tem já que ver com poesia. tarde demais. devolvamos ao mundo a sua sinfonia de arrendamentos. paguemos com o corpo a alma dos nossos ossos. em cada fio de transpiração, essa música de estarmos mais perto do estremunho com que pomos termo a todos os pesadelos.

#7

a morte não nasceu ontem. a pele encarquilhada dos pedregulhos é o seu bilhete de identidade, a poalha invisível que nos insufla o pulmão é o seu passaporte. de nacionalidade indefinida, a morte convive bem com os operários da palavra, com a medicina das balas, com o sortilégio da medicina. uma ambulância atravessa uma sirene aflita como se fosse um som mais rápido que a música da morte. a música das sirenes, dos alarmes, dos apelos. fora da morte, a escalada da violência aumenta na exacta proporção do medo. dizem que deus nasceu ali, naquele lugar onde tudo parece estar à mercê de um passo a mais para uma guerra sem fim. só há uma solução para o problema: deus cortar os pulsos e deixar chover sobre as nossas cabeças o seu sangue agitado. a morte não nasceu ontem. a morte há-de suicidar-se um dia destes.

#8

já ninguém se indigna com o que quer que seja. toda a gente tem perguntas a colocar, dúvidas a fazer, objecções a levantar. não haja dúvida, porém, de que já ninguém se indigna com o que quer que seja. houve um tempo em que a indignação se confundia com a ignição, agora ela é apenas o recheio de um saco de tempo perdido. talvez seja mesmo preferível uma metáfora, uma vestimenta distintiva, maquilhagem a condizer. talvez tenham razão e eu esteja equivocado. talvez seja preferível afundar a indignação no saco, aconchegar as costas ao conforto da poltrona e exercitar os dedos num teclado. façam-se weblogs disso, corredores por onde passear a maça inerte da nossa agonia. afinal, no final o vómito terá todo a mesma cor. teremos todos um ar muito respeitável na hora da nossa morte.

#9

as vértebras são um elemento essencial na personalidade das pessoas. a postura diz muito das pessoas, a forma como colocam os pés à frente das costas e a barriga acima da testa. um endireita é, antes de mais, um tratador da alma. a cor bege fica mal às pessoas decompostas, sobretudo se tiverem dores nas costas. as pessoas com dores nas costas são como os filhos da puta, aprendem mais depressa que as mães. gilles deleuze e félix guattari bem avisam: as bandeiras, as nações, os exércitos e os bancos fazem tesão a muita gente. às vezes fazem tanta que inflamam o músculo. um músculo inflamado é como um deus curvado. não é metáfora falar assim. é bem real a constatação do lugar dos ossos nestas matérias. diria mesmo que há pessoas que estão para os ossos como os ossos estão para a história. o que falta é arqueólogos, gente que reconstrua os sinais da invídia. sabes o significado da palavra invídia? se fores ver ao dicionário, não vejas nos da porto editora. lá aparece inveja, mas na realidade invídia quer apenas dizer músculo inflamado.

#10

os alarmes disparam sempre que o vento regressa. as mulheres vão para casa, carregam os sacos das compras e os filhos, com os pés inchados e o ventre desavindo. abre-se uma fenda no céu, uma trovoada que dança e ilumina as sombras das casas. tudo arde, tudo se esfuma, tudo se apaga. as lágrimas do sol já escorregam sobre o vidro das janelas, as mulheres fecham as janelas, os filhos ligam-se a um mundo a cores e bonecos animados. o cão muda o canal inadvertidamente. as crianças emudecem, as mulheres também. lembram-se de repente que são mães e que têm os maridos no mar. prantos que o vento traz à costa, marés de ir e não mais voltar. afundam-se na ausência dos maridos, afundam-se os maridos e as crianças mudas. nenhum barco regressa ao porto de onde partiu. as lotas estão encerradas. o coração anónimo dos filhos também.

#11

os poetas não importam, the poetry does not matter, nem mesmo eliot, varinas de sonhos. importam os aparadores de relva, os moinhos parados, as velas rasgadas, as aldeias tão abandonadas quanto as igrejas de tonino guerra, os fabricantes de bombas, os atiradores, os corpos dos civis em alvo, a carne dos civis a escudar as balas e um turista verde a ler o jornal no mar morto. mar morto, morto mar, de onde nenhum barco regressa. importam os cantoneiros emigrados, os sítios onde outrora se fazia pão. o pão não importa. apenas extravia. o pão sem sal, o bolorento, o pão caseiro, o pão de leite, o pão de rala, o pão torrado, o pão de forma. o pão deforma o estômago, o pão agoniza, o pão macilento que deus amassou. clochards de espírito inchado, a barriga cheia com o pão que o deus amassou, os poetas não importam. ginastas coxos de um torneio metafísico, ele disse, os poetas na curvatura das vidinhas íntimas, privadas, singulares, bufando a primeira pessoa a cada oportunidade. protejam-se, ele disse. vem aí mais um poeta. sabe tudo, certo de tudo, firme em tudo. abram-lhe a porta. abram a porta ao poeta. ela não importa.

#12

somos do tempo das heranças, do património genético, somos do tempo das potencialidades, somos do tempo da potência estática, do tempo da manipulação, somos do tempo em que a cada dia uma palavra ganha novos sentidos, significados, somos do tempo das semânticas em permanente reconstrução, das gramáticas vindouras, irrespiráveis, somos do tempo das trovoadas paradas, dos relâmpagos reconstruídos em frames microscópicos, das ideologias súbitas, dos fuzis suspensos, somos do tempo dos planetas dependurados, dos mundos singulares, das sociedades abertas, somos de um tempo a cada segundo feito de história, de um tempo a cada história feito de um segundo, do tempo da história feita ao segundo, somos do tempo interrompido pelos toques polifónicos, do tempo das fodas polifásicas, do tempo das intempéries, dos destemperos, da intemporal imediação das horas, somos do tempo em que ainda já se faz tarde.

#13

já nada perguntam, as nuvens. não têm dúvidas. só o céu que por elas passa, de quando em vez, se interroga sobre as árvores caídas. onde farão os pássaros seus ninhos? em que árvores pousarão seus cantos? em que cantos pousarão seus rituais de amor? como eles, os desterrados. cada vez mais próximos da terra, os pássaros parecem agora gafanhotos. cada vez mais enterrados, os homens parecem agora toupeiras. porém, desterradas toupeiras. a cada ser responde o declínio com uma fatia a menos de ar. os homens puxam das orelhas seus mp3 terapêuticos. puxam e puxam e puxam, até que no lugar dos auscultadores surgem tímpanos inflamados. os homens têm os tímpanos nas mãos. nada escutam, nada ouvem, ensurdeceram como as nuvens que já nada perguntam. desterrados são os homens sem dúvidas. os nossos, os de agora, desterrados como as nuvens.

#14

o vento a bater nos estores de plástico é, de certa maneira, um vento plástico. uma criança a brincar no corredor da memória é já só uma lembrança. uma porta metálica de correr a ser fechada envia os homens para o sítio metálico de tudo aquilo que se fecha. um sacho a lavrar o alcatrão, martelos batidos contra o ar, ferro quebrado de ossos e o vice-versa insuportável da poesia. há homens que se definem apenas pelos erros que são.

#15

escreviam weblogs como se grafassem na pedra os sinais de um passado ainda por vir. uma rede de pedra, como outrora de pedra foram as redes que capturaram a memória dos homens. a esses mortos sem nome eu brindo, a esses fantasmas de um sangue sem corpo, a esses terroristas eu brindo. o que resta deles é a vontade de uma ilusão, a irrepetível circunstância de um sonho. foram breves, mas ainda ecoam seus desastres insurrectos. a eles brindemos com mais um golo de sangue sem corpo, nesta hora em que nossos gritos se fazem calados, nesta hora em que nosso submerso silêncio se reduz por dentro de uma nublada sinfonia de ruídos cruzados.

#16

terrível é olhar a mulher grávida dormindo, sua serena mão aconchegando o ventre, e não poder deixar de pensar: dentro de momentos, esta imagem autodestruir-se-á. terrível é olhar uma mãe morta. terrível é ver a criança nascida, embalada pela respiração da mãe, com suas pequenitas mãos adormecidas sobre o peito materno, e não poder deixar de pensar: guarda este instante, pois dentro em breve ele será mero fragmento da arte de esquecer. terrível é ver uma infância morta dentro da maturidade.

#17

às vezes o coração pára. subitamente acelera. sempre que os cães uivam, o coração pára. sempre que os grilos cantam, ele acelera. as crianças já não caçam grilos, nem se comovem com o uivo dos cães. matilhas de cães abandonados, famintos. cães quase lobos. as crianças já não coleccionam bichos de seda. mas que raio de colecção para uma criança fazer. às vezes o coração pára. o insomníaco uivo dos cães obriga-o a parar. mas logo subitamente ele acelera. basta que escute os grilos. nada confirma o sacrifício irradiante que acontece entre o momento de às vezes o coração parar, para logo de súbito acelerar. há uma monotonia neste mecanismo que atravessa todas as coisas que vivem desta maneira, uma monotonia universal. não digamos apenas coisas. digamos que talvez seja já o homem que há nas crianças a respirar. talvez o penúltimo dia de um grande abraço.

#18

yeshayahu leibowitz nos dedos de korin. [a alma dos obstáculos intimida-nos. os gritos não têm pronúncia. declamamos a indignação dos vivos perante a indiferença dos mortos. danças, balanças, descansas no colo de um sopro divino. tens uma esperança miudinha, viras-te do avesso: apontas aos outros os defeitos das tuas virtudes.] yeshayahu leibowitz no colofón de tolstoi. [impõe-se-nos corpos decepados na textura da página. para morrer basta respirar. projectos atirados contra a parede, palavras encerradas no acto de escrever, cuspo nas palavras. a cidade aguarda o momento ideal para mais uma consignação de escravos]. yeshayahu leibowitz na incógnita de uma espera. [os dias olham-nos de esguelha. as palavras dos outros lembram os teus cabelos nas mãos perdidas de 98. diários queimados na fogueira dos debates. se os visses choravas. não sabem nada, os porcos, que não seja cacarejarem lá do alto a vaidade miudinha das acusações. algumas imagens desarticuladas. o indicador sobre os lábios e o polegar por baixo do queixo. tal como no dia em que escreveste : yeshayahu leibowitz : no último postal que enviaste]. que ainda vivas nesse canto do inferno.

#19

de novo os livros no chão, velhos, pisados, corroídos. as estantes desarrumadas da memória, os ângulos ausentes, as fotografias dobradas pelo calor das recordações. lá fora chove sobre o sol uma chuva de fogo, cá dentro arde sobre os oceanos uma bétula de esperança. o vento arrasta as chamas e no seu rasto seguem os homens, ardidos pelo suor do desespero seguem os homens no rasto do vento. contornam o mato com mangueiras pesadas, amansam a boca do inferno com carícias líquidas. tudo porque já não suportam ouvir as sirenes, tudo porque já não suportam carregar aos ombros o limbo da terra. neste mar de chamas ninguém mergulha, neste mar de chamas só navega uma morte desesperada. falta o sal a este mar. e como elas dançam, como elas dançam a música das sirenes. as chamas dançam a agonia dos pinheiros, as chamas dançam o murmúrio da ineficácia, as chamas dançam os suspiros da política preventiva, as chamas dançam as espáduas do negócio. de novo os livros no chão, velhos, pisados, corroídos. as árvores. as fogueiras.

#20

os ameaçados calam-se. concentram-se nas tripas e omitem, fingem não saber, olham para o lado. sabem tudo, vêem tudo, regam teorias com o cuspo das palavras. falam em demasia aquilo que calam. os ameaçados plagiam as horas com fintas cheias de estilo. preferem votar à ignorância o que julgam estar ao seu alcance. eles não entendem o quão rasteiras são as suas vidas, que aos répteis foi atribuído o dom de: arrastar o corpo sobre a própria porcaria. envolvem tudo num véu discutível e dizem sim ao flash, para à mesa discutirem com a família o ângulo perfilado de medo. engraxam os sapatos, por isso sujam os dedos. vestem o melhor fato, frequentam casas de chá, pedem uma cerveja ao fim da noite e suspiram por fim o desgosto de estarem tão sós no seu rasteiro caminho. gosto dos ameaçados, quem mais lembra a ditadura do esquecimento. gosto de os ver perdidos, como cães cegos, tropeçando nas escadarias da vaidade.

#21

as estantes estão cheias, a cabeça cheia de pó, o chão desarrumado. não admira que os pés tropecem, que a cinza ameace o céu limpo. todo o azul celeste mete medo, todo o mar. caminham por dentro dos músculos as notícias, o futuro antecipado, as previsões metrológicas. (sic) ao carpir das sirenes, os homens chegam-se às varandas. abrem os estores, dilatam as pálpebras, olham por cima dos pijamas os lençóis da cama onde pernoitam arrumados. costas com costas, pobres cães vadios, esperam a hora de ir para os empregos. perfumados. trabalham o cansaço, uma dor na coluna vertebral, aquele ouvi dizer que sabia como quem traz presentes para casa. uma consola para o menino, um adereço para a barbie. fazem flexões, alongam os músculos, esticam os ossos como quem estica os cordões à bolsa, o estendal de pendurar a alma todos os dias, à mesma hora, até que o coração diga basta. a um canto, o grito incita a fome: gostamos dos aranhiços, das pulgas, das infiltrações. única distracção no caminho das horas.

#22

os mortos falam à luz da neblina, a injustiça com que se lhes faz justiça. não entendem os púlpitos, as leis, os altares onde o juiz sacrifica as crias. em tribunal, os mortos aparecem dentro dos fantasmas que são pronunciados. não vivemos sem as condenações, dizem. e não esquecem que às convenções cabe garantir a sua vontade de prevaricar. os mortos não analisam vestígios, deixam amiúde um rasto que importa reconhecer. uma passagem para o campo das teses, um paradoxo, os dilemas indispensáveis à denúncia da desvergonha. há os que ladram, enquanto ameaçam a escatologia do direito. há os que uivam, e nem por isso admitem a restauração do medo. e há, por fim, os que resistem. não cedem à tentação que seria ressuscitar, dentro da morte, a condenação que os levou da terra.

#23

nem os cães ladram assim, mercenários de bolsas antigas. nem os cães por um osso descarnado. um vírus que se transacciona por cima da mesa, horários. quem assim discute o tempo, a bolsa das horas, propaga a cruz de estarmos vivos. quantas horas faltarão para que todas as horas estejam cumpridas? ninguém luta assim pelo que não tem, suicidas. quem se ausenta, para no mesmo instante de se ausentar comparecer diante dos juízes, não sabe que a cada tiquetaque os ponteiros se escusam. prisioneiros da fome, enchem de ar as barrigas. ao fim do dia caem fatigados nas passadeiras dos ginásios. quem assim? sem praia, sem horta, são o rosto calcinado de uma folha morta. adormecem todos os dias para no dia seguinte discutirem os dias que hão-de vir. não sabem, desconhecem, preferem não saber, que daqui a nada os relógios pararão para sempre. até lá, à saúde de estar doente.

#24

o rapaz levanta-se todos os dias à hora de se deitar. bebe as primeiras cervejas ao pequeno almoço, lê A Bola, fuma um cigarro, escangalha os dentes. olham para ele a modos que desconfiados, levantam os narizes por cima das páginas, aguardam que pague e saia. são horas de ir trabalhar as urzes do pulmão, indicar vagas ao corrupio, sacar moedas do chão calcado pelo óleo das botinas. no canto da tremura, enrola o alívio e espera, aguarda, espera a guarda. sabe que daqui a nada terá um sabre dentado às costas, um chicoteio de pó, dois braços engessados pela agonia. o rapaz regressa com o cimento todo parado nas pálpebras, conjuntivites várias, uma ordem para expor individualmente os quadros da sua arte no teatro da família. o pai sossega-o, diz que o frio está quente. a mãe trabalha-lhe um emprego, uma ocupação, crendo com isso minorar-lhe o esforço de viver. o rapaz repete-se todos os dias, rapa a paz à família, compete com o lixo, um desaguisado de estás a olhar para quem. ao espelho, ajeita a gravata às veias. depois adormenta-se.


HMBF dixit

28. (sem título)

1

lume
de secreta e líquida língua
nome
que procura a água de uma boca
ou
um lugar no corpo
que preceda em sede
o amor

: amo esse instante
a brevíssima pausa antes
da nomeação


2

sobretudo e ainda mais
um dia
arrancado palavra a palavra
a este poema

: sobretudo e ainda mais
o segredo de um nome
murmurado gota a gota
entre ti
e a distância
quase imperceptível
entre ti
e mim

sobretudo.
e ainda mais,
amor.


3

em dias como este
lentos
lisos
brancos e quentes
pela chaminé de casa sai um sussurro
um restolhar brando
quase de pássaros
quase de árvores
quase de flor

: cá dentro
o meu anjo
despe as suas asas
e um vento brisa se alevanta
nas planuras do meu ventre

a tua voz o riso manso dos teus olhos
os teus beijos de plumas e de sossego
crescem em mim como mãos
: no fundo que me é terra
filhos raízes desbravam-me os nomes
e copas cópulas de sol
e mar de marés
vêm ver morrer devagar
toda a água da boca
na praia dourada do corpo

(sob a tua língua
amado
eu escrevo vales
concâvos desejos
ou
promontórios de luas e pequenos segredos)


4

quando em abraços por fim
nos caímos
um do outro por fim
saciados
descem por meus olhos os ténues fios
que te hão-de crescer
em novas sedes
em novas águas

e tu
devagarzinho me alisas
a curva mansa destas lágrimas
com abraços longos
beijos e murmúrios apertados entre a carne
como a terra dá ao mar em dias assim
parados
muito parados
quase imóveis


5

não sei de hora mais hora em mim que possa
com o ir
e vir das horas e das marés
ser mais mar
mais outra coisa
que o amor em refluxos
de sal e onda
que o amar-te por sobre o dia
e por sobre o tempo do dia
que olhar o infinito do ir e vir
aqui
perante as ondas
perante o mar
e descobrir que sobram sempre
mais dois
mais dois
mais dois de sal e de marés
mais dois de sal e de marés
e de tempo que se desfaz noutra e ainda
mesma coisa
como areia da praia toda líquida
ou água de mar toda verde
que esconde em si todo o sol
e todo o azul
de céu
infinito

: não sei de outra coisa
amor,
que amar o mar e o amor
amar-te no mar
deste amor
e assim erguer o meu corpo
perante o dia



blimunda dixit

27. de um solstício. de uma lua cheia. de um verão

virão os dias mais curtos. mas agora
escrevo-te
que o sol incha em solstício
e a lua
prolonga-se no céu
aqui nas arribas
onde o vento fustiga dois aloés
e eu parada escuto
os gritos curvos das gaivotas. está frio.

por cima das águas eu vejo caminhar
essas horas esborratadas de anil
lilás
e nomes. pescadores lançam linhas
transparentes rotas entre o céu
e o mar e o silêncio que os habita.


cheira a maresia
cheira a monte à beirinha do sal
cheira a um sol que vem
lenta
lentamente acariciar o meu corpo. maravilham-me
estas horas roubadas
este momento em que dizemos
já é dia meu amor
se tivessemos amor a quem devotar
o dia e as horas do dia

a cor inaugura-se limpa
inchada de importância:
cai um só nome e deixa-se ficar
entre mim e as asas curvas das gaivotas

eu sei

hoje o sol esqueceu-se de si
e brilha equivocado
noutro lugar

assim
és tu
assim
sou eu

e a revolução dos corpos
dá-se em permanência:

verão
virão os dias mais curtos. depois.

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blimunda dixit

26. Lâmina de mágoa

Na palavra desarmante
me encontras presa
oscilante
entre a manhã que adivinho
e a noite que anuncias.
E é na orla dos dias
desse difícil caminho
que te chamo amor
amante
lançando a voz sobre o fio
dessa lâmina de mágoa.
Vê que no leito do rio
que o teu olhar alcança
o meu corpo é a água.


Lique dixit

25. As flores da rua

Olho para cima, para a nuvem branca com forma de urso polar que cruza o céu azul sobre mim, enquanto os pardais saltitam pela calçada a chilrear. Os meus passos demoram-se na mais tripeira das ruas, o olhar perdido no reencontro das construções seiscentistas e nas varandas onde noutras eras suspirou o amor na Rua das Flores. Mais adiante, três mulheres idosas estão à porta de uma casa e conversam entre risos, sob o aroma das flores que se eleva no ar e volta a escorregar silenciosamente dos telhados para a rua.

Um homem vem a descer a rua na minha direcção e detém-se regularmente, tomando notas num bloco imundo e semi-desfeito, olhando à esquerda e à direita, como se estivesse indeciso. As cãs desgrenhadas ofuscam ao sol como uma clara de ovo, os óculos têm a armação remendada e a roupa que veste está puída e sem memória de côr. Olha para mim um instante, quase me cumprimenta mas depois coça a cabeça e volta a escrevinhar algo antes de recomeçar a andar. Aquele olhar ausente dispensa qualquer conversa, a razão vive quase sempre mais nos nossos olhos do que nas nossas palavras. Observo-o a distanciar-se, uma silhueta alienada que segue no lado do sol do passeio, pontualmente investindo até ao meio da rua para anotar algo, e com isto espavorindo sempre os pequenos e assustadiços pardais.

As três mulheres que estavam à conversa aproximam-se de mim lentamente, observam o pobre homem e meneiam a cabeça, uma delas tenta exprimir o que sente com a sua mão pousada sobre a boca. Contam-me à vez a história do homem que perdeu a razão quando a noiva o recusou nos dias de juventude, negando para todo o sempre o enlace sonhado. De longe a longe o homem volta a percorrer a rua, dizem, de bloco em punho, a tentar encontrar em alguma poeirenta arrecadação da sua memória o número da casa onde a sua noiva vivera. Anota todos os números dos prédios e das moradias, registando qualquer dado que possa reconhecer. Dezenas, centenas de números, escritos numa caligrafia senil, certamente sobrepostos e repetidos até à exaustão, uma busca inútil da inexistente chave que abrisse as portas do Tempo e da faculdade dos princípios. Os anos de ausência, o regresso da guerra colonial, a recusa, o horror da solitária vivência em hospitais psiquiátricos, a loucura e a pobreza. A vida torna-se morte em vida, o que se é resume-se a um rabisco sem sentido num papel amarelado e sebento.

Observo uma poça de água no passeio a reflectir todo o fulgor do sol enquanto ouço as últimas palavras das mulheres. Depois despeço-me e quando vejo os sorrisos engelhados daquele trio de pequenas anciãs, sorrio em resposta pois as pessoas do Porto são afinal o melhor que esta cidade tem. Quando começo a andar lembro-me de alguém me ter contado que era na Rua das Flores que outrora havia lojas de panos que vendiam às raparigas casadoiras os enxovais que constituíam o seu dote e sorrio outra vez, mas desta vez sem nenhuma alegria. As sardinheiras debruçam-se nas varandas como se ouvissem as histórias da rua e há pétalas vermelhas no chão. Talvez por cada pétala caída nasça uma nova esperança algures, talvez haja sonhos que também assomam às varandas das casas antigas da Rua das Flores, imaginando onde vão ressuscitar na próxima alba.

katraponga dixit

24. Noutra Jazida

Existe uma forma mais interessante para dizer isso. Existe, mas não se usa. Existe uma canção para acompanhar essa batida, contudo, e também, não se cria. Existe uma infinidade de coisas para reinventar um monte de coisas mas que por algum motivo preferimos os vínculos com as formas antigas. E nisso somos iguais aos outros tantos que se parecem a nós mesmos. Suor, temor, passividade e obediência. Somos idênticos. De acuados como coelhos à preservação contra as limitações, somos idênticos. Em respostas que já sabemos e perguntas prudentes, definitivamente fazemos parte da mesma caterva de indigentes. Nas previsões nefastas, sem valor agregado algum, escolhemos as mesmas quando o que nos toca é extinção, esvaecimento ou avaria. Presos ao mesmo motor, ligamos as hélices de um que-se-foda enquanto afundamos em remordimentos. Dores inúteis, só pra deixarmos a coisa rasgar por dentro, devagar, como toda sentença avara que só nós sabemos reservar a nós mesmos.

Pelas consoantes dessas tintas chegamos a um quadro no mínimo esquisito, o dos poemas que só navegam e prosas morosas sucessivas de sombras sem nenhuma eficiência, senão aquela para ficarmos sangrando na merda das feridas. Se estancar fosse algum método avançado que se aprende sem se descascar a própria pele, talvez valesse a pena lê-los, flanar em movimentos que não são nossos, mas cuja rotação por alguma razão desconfiamos pertencer. Mantemos com ela uma junção fecunda que se constrói enquanto é o outro que vai caindo, uma vez que para existir na gente esse outro precisa sentir muito parecido. O mal que ele devassa tem o mesmo cheiro, a mesma textura daquilo que nos consome vivos, lúcidos e mortais. Absolutamente mortais, sem honras nem créditos que uma brochura qualquer possa ter. Por isso escrever só vale para quem acha que ordena a vida em capítulos a fim de observar os círculos do seu tempo, entrando e saindo dos seus infernos, mostrando por onde se entra e como se sai. O resto é comentário disperso, permanente e pobre, despojado da realidade de como nos extinguimos na nobreza de um verso. Ou de uma frase, bem humana, quando nos mandam para o inferno.

Esse é o limite que se impõe a quem sente e escreve. Elisa nos meus braços é quente, Elisa no teclado é uma sensação que se descreve, mas poucos sentirão o calor da Elisa como eu quando a tive por perto. E se hoje ela anda sumida, a quem importa esse fato senão àqueles que um dia tiveram uma Elisa quente nos seus braços? Que para lembrarem-se dela irão me ler só para não deixarem envelhecer os braços, a quentura, que não é da minha Elisa, mas a deles, para quem eu não criei um roteiro que mostrasse como eu estou caindo sem a minha Elisa quente e longe dos meus braços. Não há orgulho mais exilável do que ter sentido algo, escrito sobre esse algo, mas que serve apenas para deixar entrecerrado o desamparo. Melhor foi ter sentido, sem que ninguém soubesse, pois quem me remete para esse fogo sou eu, sem necessitar de escrita, páginas de justificativas de como se perde quentura, braços, Elisa e perto.

Por isso que das perdas e suas baldeações trato-as como lendas. Dizem que foi, afirmam ter visto, era uma vez uma fome e a saciaram para sempre, pois não me satisfaço com restituições de esperança, sobrevidas de farturas, fugas, transportes e pretextos. De séculos venho amando o real, obstinado com o sustento real, na mais rasa motivação real, sem prolegômenos frugais como antepasto ao massacre de realidades que engulo depois. Quando eu afundo, afundo porque quero e fico lá não por conta de um poema que eu leio como peixe num aquário ou prosa erudita num acadêmico enferrujado. Fico no fundo porque a realidade queimou, bateu aonde não deveria, e por instinto ou passageira confusão, fico lá, por algum tempo. E ninguém vem me resgatar porque ninguém me levou pra lá, nem Elisa, nem braços, mas uma quentura desbocada gritando Você se fodeu, Você se fodeu. Por isso é que eu digo: alguns nascem para narrar o passeio, outros para morrer no passeio. E outros, os reais, para desfrutar do passeio. No gozo. Sem os círculos e os capítulos, subindo e descendo nesse andaime que só nós conhecemos, sua arquitetura, seus extremos, do chão ao mais dourado dos mundos. Real e deliciosamente por dentro.


Ilidio Soares dixit

23. A Razão da Testemunha

Não vos causa estranheza a designação «testemunha presencial»? O que é que isto é suposto definir: um tipo que estava fisicamente presente num local onde se deu uma ocorrência, não? Ora isto significa que quem não estava fisicamente naquele local quando se deu a concorrência é uma «testemunha não presencial». Cheguei à conclusão que sou uma testemunha não presencial de milhares de atrocidades e isso deixa-me preocupado. É que esta condição de testemunha não-presencial coloca-me na eminência de qualquer dia ser intimado a comparecer num qualquer tribunal algures no mundo, para testemunhar não presencialmente um crime qualquer, o que convenhamos não dá muito jeito, principalmente se tiver que fazer várias escalas.
A outra designação dúbia é «testemunha ocular». Isto supostamente define alguém que é uma testemunha presencial e que ainda por cima viu tudo o que se passou em determinada ocorrência. Ser «testemunha presencial» não é o mesmo que ser «testemunha ocular»? Ou também há «testemunhas auriculares»? Curiosamente nunca ouvi ninguém falar nas testemunhas auriculares, aqueles tipos que estão no lugar da ocorrência mas que por qualquer motivo não olham para ela. Não olham, pronto. Não gostam de olhar para aquelas porcarias. Mas ouvem. Ouvem tudo. Não serão estes gajos testemunhas auriculares?
Isto leva-me a pensar que podem existir «testemunhas não presenciais auriculares»: tipos que estão longe da ocorrência mas que conseguem ouvi-la. Esses tipos são considerados legítimos? Mesmo que o pai seja incógnito? Não faço ideia.
Mas onde a coisa se baralha mesmo é com aqueles gajos que estão longe da ocorrência e no entanto estão a olhar para ela com um par de binóculos. São as «testemunhas binoculares». Estes nem são presenciais nem auriculares (porque estão longe demais para ouvir o que quer que seja). Poderão estes gajos ser levados a sério num tribunal? Espero bem que não. É que eu todas as noites sou testemunha binocular das excêntricas actividades nocturnas de uma vizinha jeitosa, e não me dá jeito nenhum ir parar a um tribunal.

Humor Negro dixit

22. n.

não mudou nada. nem as folhas que jaziam. sobre a jarra. dentro da árvore. nem a água. dentro da terra. se escapou para o mar. nem o azul dourado amanheceu e fez o dia. nem a escuridão fez a noite como antes. quando ainda dormíamos. repito. quando ainda dormíamos. repetindo. contando as vezes que roubávamos ar. ao ar. repetindo. ar. ao ar.

se te contar. que já escrevi sobre este mundo. e não encontrei. uma única pedra para atirar. os braços mentiam ao corpo o movimento. e só me saía fuligem pelos olhos. ao alvo morto ao longe. e não soube o nome de ninguém. e não cheirei nenhuma flor. e não provei o sal. nem sei ao que sabe. e não beijei nenhuma mão. árida e seca. e não sei o que é ser. árido e seco. e penso e julgo. que ser árido e seco. é ter uma vida. virada para dentro. e ali. no dentro. tudo se consome. o ar. a terra. o amor. e a saudade.

se te contar. que não mudou nada. que os cães ainda andam soltos. a morder as pernas de quem quer andar. que a poeira se agarra ao rosto. e com o suor. se transforma noutro rosto. e nos engole. que as mãos que transformam a terra. em tudo. estão cansadas. e sós. e à tua espera.

e não mudou. nada. se o nada não é tudo e se o tudo. é nunca.

nunca é nada.

n. de nada.

joão dixit

21. DENTIÇÃO INCOMPLETA

*o amor é tudo – excepto o que deveria ser * luísa monteiro


comíamos nêsperas maduras sentados no muro
ensolarados de tanto abismo lá em baixo
de tanto sol lá em cima de tanta doçura de frutos e de tantos dentes de morder frutos e línguas de chupar sumo de frutos maduros e tu
: à noite sonho com peixes e abismos de mar e ventres de mulher e brancuras de beijos de mulher e filhos peixe de ventres líquidos de mulher
mas
sabes, a noite tem pernas curtas como a mentira
a morte
vem sempre primeiro como uma manta de papa e dedos ásperos
o tempo nunca chega e é sempre como o sumo
a escorrer
às vezes doce
às vezes só maduro
e sobra sempre tudo que é a morte.
a minha canta-me
dorme meu menino de oiro e até parece dois olhos grandes e umas mamas de leite branco
quente quente, mas não é, não é,
e, sabes,
nunca fiz um filho
nunca nunca
fiz um filho

e eu
: quando eu morrer quero ser cremada e soprada em cinza de ramo de nespereira maltratada. sabes
as nespereiras mais maltratadas
dão as nêsperas mais doces
e tu
:cuspo sempre caroços grandes grandes demais para a minha boca
e o céu da boca fica maltratado de tanta semente
assim
gorda
como palavras doces e inchadas à procura de nome

dizes
: nunca nunca fiz um filho
ainda assim
sonho com mamas grandes de um leite branco
e abismos que são ventres líquidos de mulher
e têm dentro peixes com olhos
exactamente iguais aos meus. estranho
o nome de uma mãe
desenha-se na minha boca quando chupo desse leite
branco
e nado nesse ventre líquido ao lado dos peixes
com olhos exactamente iguais aos meus. mãe? sim?
nada, não é nada.

eu
:sei que a
minha morte tem a minha cara e o nome que
não me dei e a minha própria boca cheia até ao céu de palavras
doces
inchadas de todos os nomes
excepto os que deveria ter
por exemplo
:amor.
que é quase tudo
excepto o que poderia ser.


primeiro:
está frio. e é noite. está tanto frio que me doem as letras nas articulações entre parte de
uma palavra e
outra.
frenéticas de dedos e pensamentos mancham a noite. a fingir de dia. o meu gato também finge
cloacas à noite
em equilíbrio sobre os muros de paredes estreitinhas
corre e não corre
e dá-se em fodas tão fingidas como estas palavras

(invento-me. e sobra-me sempre tudo)

para afugentar a pretidão da noite
a pretidão

o olho do cu do meu gato é um enorme vazadouro de pretidões e ele importa-se lá
foder
é para nós
que não somos gatos e temos cloacas ou olhos de cu
e medo da morte.
neste janeiro em março
oiço-lhe um longo miado.
enrabada na noite
a morte que dele espreita sai com passinhos leves
não faz um filho
não
não precisa.
a herança de um gato é sempre a própria morte
simples
branca de leite e quente quente. pequenina.
a minha
não. a minha morte é enorme como dois olhos vazadouros de palavras sem nome. e peixes com bocas cheias de palavras tão sem nome como as minhas. por exemplo
: o tempo do tempo todo
escorre-me dos dedos
como as nêsperas em sumo nos escorrem
sentados
ensolarados e
cheios de abismos com mães por dentro

mãe?
sim?
nada, não é nada

segundo:
o mar. ecoa contra as arribas desta terra
aqui
e dá-se em orgasmos de sal que se colam às janelas da nossa casa corredor. contemplo
esse som colado ao vidro e sei que é por causa do sal
suor cuspo lágrimas tudo
de tudo
que o vento é maresia
: sinto o meu ventre como maré de mar
que vai e
vem. em ondas de tempo salgado e luas e sóis e ainda outras e mais luas e
outros e mais
sóis. o meu sexo incha e dá-se
em águas salgadas
e em palavras que me escorrem pelos dedos como filhos
peixes maduros
de olhos exactamente iguais aos meus

mas
nunca nunca fiz uma palavra que fosse um filho teu maduro
ainda
de doce e nome por dizer

e do amor sobra-me sempre tudo – excepto o que deveria escrever

por exemplo: tenho todo o tempo para te dar
e

se escrevo é para inventar esse abismo em que
as águas da minha morte se separam.
por cima um céu de boca a escorrer sumo
por baixo um imenso olho em que a terra se abre
como um ventre líquido de mulher
com mães por dentro
e
a morte é apenas mais uma parideira
da minha noite noite e da minha noite dia


caminho por cima das águas e os dedos
gritos prolongados de gaivotas
são apenas asas curvas e ponteagudas que furam a própria pretidão

mãe?
sim?
nada, não é nada

terceiro:
sabes que usa uma espécie de cola que mantem os dentes falsos na boca
para quando falar mentir
com todos os dentes que tem no céu
da boca?

a dentição incompleta e por cada falsa
verdade um pensamento é arrancado à terra límbica que são os céus todos líquidos de uma mulher por dentro. acorda, vá, o veludo listrado de esperma vermelho
do sofá
grita em mãos e em bocas: que será que acontece ao tempo todo ao tempo
de tudo
quando já não temos dentes de morder e deixar que o sumo escorra
pelos cantos da boca cloaca mundo todo? é assim

a minha boca como o tempo todo esvazia-se e fica só um céu por cima e águas que já não se separam
e onde o branco branco
quente
é o teu e me escorre em não palavras em não nomes
e o tudo que é
excepto o que deveria ser


anda
vamos lagartear ao sol e deixar é cair uma parte de nós
essa que é tudo o que deveria exactamente ser
como cometa lagartixa e
rir
que a cauda de uma lagartixa cresce ainda que arrancada
quem me dera que o amor fosse assim, digo
pois, dizes,
um tempo esperma vermelho
de mãos e bocas
caudas cometas de lagartixa e miados
de gritar e foder a morte


quarto:
meu homem, diz lá
se te comer do pão com a boca toda e te beber
três vezes do vinho
com a boca de dentes toda
achas que vou direita ao céu da boca do teu amor?
sei lá,
depois de sonhares abismos as águas entram pelos olhos
e desatam-se em palavras sem nome
e nunca mais o amor é assim uma espuma como a do mar
leve
leve
tão leve que em tempos certos até pode voar

achas que o amor que é tudo
e mais essa palavra sem nome
pode voar-me por dentro?
não, o amor é tudo excepto essas asas nos pés. tem pés de chumbo e
puxa-te para uma pretidão tão preta que nem a ti
própria reconheces. não se dá em nomes
não conhece o teu rosto. anda por lá
meio às cegas e de vez
em quando
desata-se na tua língua
desfaz-se na tua pele como outrora a espuma de mar
e
tu cais lá dentro e é como um ventre fecundo
sempre a parir dias sempre a parir noites e
depois nunca mais caminhas a não ser agarrado a esse chão
voas, se calhar voas, mas é rente, sempre rente
à cova que os teus pés marcam
porque é assim como morrer
só que antes do tempo
antes do tempo todo do tempo

olha, uma cauda de lagartixa a caminhar sozinha.
é.


último:
estou só
com o meu gato de cloaca fingida estou só
e está frio e doem-me as articulações entre um pensamento
e uma palavra sem nome. doem-me as carnes em que os pensamentos à procura de nome
se dão em palavras e dói-me o meu sexo
inchado de tanto pensamento.

a avó dizia: veste a cinta, menina, aperta as carnes
e eu:
as minhas carnes crescem no exacto ponto em que a minha cona ainda ratinha de pelo penugem
deixa ver as entranhas do meu tempo
as minhas carnes é uma nêspera ensolarada e abismada
de sumo a escorrer pelos cantos da boca céu
e a sobrar em filhos de palavras sem nome
e filhos de homem
que não é o meu


chego-me ao meu homem de cheiro a meu homem e quase
sinto o cheiro do meu futuro tempo. mordo-lhe na boca um nome
para esta palavra sem nome.
o seu sangue tinge-me a noite e
separa os abismos do tempo. o meu ventre
líquido de todas as mulheres
dá-se em espuma
sim
leve
leve com sapatinhos de cristal que até podem fazer voar
e eu
digo vem
faz-me o amor em letras de carne
e dá-me
um nome porque


está frio. frio de orvalho que pinga não pinga nos beirais da nossa casa corredor e penso que tenho para aí oito anos e de pernas nuas e saia rodada sinto um lagarto descer pela roda ó i ó ai e não sou a carolina
mas estou do lado de cá do muro de parede estreitinha e os meus irmãos a gritarem
anda lá ó cagarolas ovo podre

oito infinito
par de olhos que espreitam a minha ratinha de pelo penugem e um fiozinho de sangue que é todo o tempo que havia nesse tempo
e não menstruo
sou uma menina que não corre e está em frente a um muro de parede estreitinha e alta
muito alta

gotas de minúsculo sangue caem nos abismos da cloaca terra e
o futuro é o meu sexo amadurecido como uma nêspera maltratada
(são sementes pequeninas, meu senhor, são sementes)
e com a boca cheia cuspo dias e cuspo noites
sementes de pretidão tão preta e tão pesada como cobertores de papa

o meu sexo não tem nome. mas poderia até ser gato.
ou ter o teu. de homem com cheiro a meu homem

deste outro lado do muro imagino até que posso ter oito anos e corro pelo muro em equilíbrio atrás dos meus irmãos
anda lá cagarolas o último a chegar é um ovo podre
e as pernas nuas e não uma saia mas um lagarto a comer
me
o sangue e não menstruo é apenas um joelho esfolado
ou uma ferida de tempo no tempo
ou um futuro de filhos a escorrerem
entre as pernas e

Mãe?
Sim?
Nada, não é nada

o meu homem cheira a meu homem e dorme ao meu lado
nesta pretidão da noite com roncos brancos de mar
e sangue e sal e cuspo e esperma de onda
de onda
do meu ventre abismo saem peixes de olhos
exactamente iguais ao dele
só que os dele estão escondidos atrás do sono
e nada, não é nada
apenas o tempo a roer
me
por dentro dos teus olhos que não vejo
das tuas mãos que estão enconchadas entre as tuas mamas
pequeninas
fingidas como mamas de mulher
mãe
o meu homem que imagino ser a minha mãe
e dar-me a beber o leite quente das suas mamas fingidas e colo
de mulher.
mas não. o sono dorme-o.

e eu
: não tens útero para tanto filho,
não tens.

e caminhas com os sapatos de chumbo
do amor

essa palavra sem nome
escreve-se torto pelas linhas a direito do
meu corpo

acorda
:quando eu morrer quero-me cinza no tronco
de uma nespereira
a mais maltratada e doce nespereira
depois
come dos frutos e cospe-me
em caroços
não sementes
não sementes
ao sol
ao sol


e anda lá, vem
amar-me ainda assim
ainda que na maior pretidão
a boca cheia até ao céu
dos abismos de peixes olhos
com o tempo a espreitar por entre a morte
e essa noite de muro de parede alta e estreitinha
:do lado de cá é o amor que é quase tudo-excepto o que deveria ser
:do lado de cá são os meus quinze anos
e menstruo
:do lado de cá o tempo todo que havia de haver nesse tempo todo e

finalmente
não parir-te um filho
antes
apertar-te entre as carnes do meu próprio nome

dizes
:perfilhar-te

que é tudo o que deveria ser. o amor.


blimunda dixit

20. Tempo de Inverno

são curtos dias de alongar
gelos que a manhã desperta
vento que solta estranho grito
silvo de dor desfeita em água fria
abrem-se as mãos ao sol do dia
para amanhã a vida se enrolar
casulo que espera borboleta

o canto cinza do amanhecer
embala a melancolia da terra
dormente, deitada em silêncio
sabendo o segredo que o ventre
carrega onde o frio não chega
esperança calada da semente
doçura verde do renascer


Lique dixit

19. A morte

Estranho o acto de se contemplar a si mesmo deitado no solo. A sensação era a de ser uma massa inerte e despojada de vida.
Apesar das sombras que contornam o corpo e que se movem na exacta velocidade do rodar do Sol e da Terra.
Como seria de esperar, não existia simetria entre o corpo e as sombras; estas estavam mais descaídas na obliquidade da paragem forçada do corpo que apenas se move em função dos movimentos circulares das voltas da Terra sobre si mesma e das enormes parabólicas em torno do Sol. Tudo ao ritmo lento da Natureza.

[Natureza morta] pensou de si para si; o nada que se via a si mesmo deitado de encontro ao solo.

A projecção [dele próprio, corpo morto]. Sorriu.

Sabia vagamente que flutuava embora não entendesse porquê, da mesma forma que [lhe] era ininteligível o facto de estar a ver-se de costas [as imagens reflexas que havia obtido no espelho – apenas de frente – devolveram-lhe sempre uma imagem em negativo de alguém de quem não desgostava. [Corpo esguio]

Odiava a posição em que se encontrava – por ser uma exposição? – caído de bruços com a perna esquerda esticada e o pé ligeiramente de lado, enquanto que a direita se tinha recolhido a uma espécie de posição fetal – O pequeno corrimento rubro que saía pela nuca dava-lhe a sensação de que poderia estar morto, o que parecia obviamente uma impossibilidade já que se conseguia olhar a si mesmo e sentir o movimento das pessoas a circularem na rua – alheias ao corpo caído – o ruído dos automóveis e até algumas graçolas de mau gosto.

Preocupava-se sobretudo com as sombras, enormes contornos escuros que se moviam com uma lentidão arreliadora.

A invisível campânula vítrea abafava os sons sem deixar entender aos transeuntes a voz que em pânico gritava palavras sem nexo.

Voltou a sorrir quando entendeu que era um indigente, um sem-abrigo, alguém que simplesmente tinha sido despojado de toda a dignidade. A morte sobreviera e apenas os contornos de uma sociedade estranha e sem humanidade permaneciam na memória que o acompanharia na longa viagem a outras dimensões.

Tudo agora eram sombras e inevitabilidades.

LetrasAoAcaso dixit

18. simbiose

Flávio Machado (c)


nos cabelos submersos
da manhã
caminha a garça

por ventura ou
por desgraça
neles embaraça os pés

de tal modo entrelaçadas
seguem sem vôos
garça e manhã
até que o sol se ponha
até que a noite se faça

e seja a manhã não-manhã
e seja inda garça a garça



Márcia Maia dixit

17. almost blue

mais que azul é o céu azul
visto entre os verdes
e essa lua que se achega
almost early
antes de a tarde partir

almost velho
vai janeiro em fevereiro e
os mistérios que em nós
nos inscrevemos
almost jealous
mês nenhum vai descobrir

(chet toca à distância e eu
penso em ti
de
desejo o meu corpo
almost arde
arderá também o teu longe
de mim?)

almost tarde
passa a noite e à madrugada
almost tired
adormeço lado-a-lado
com a saudade

almost lonely
almost tua

almost blue



Márcia Maia dixit

16. LÁ ONDE A ÁGUA INSONE

Lá onde a água insone
faz a terra negra clarear
logo que a noite se perdeu
levantei tranquilo
a fina colcha do mar
para na minha face esquerda
contemplar
a cruz ocre
que a areia do tempo nela ergueu.


Henrique Dória dixit

15. enquanto...

Havia um banco. Um banco igual àquilo a que se chama banco de assentar. Quatro pernas e um tampo. Quatro travessas a unir as pernas. Um ângulo desviava de cada uma a outra perna e desperpendiculava uma e as quatro do horizontal do chão. (afinal todos sabemos o que é um banco neste contexto de descrição de casa). No demais era um espaço. No demais eram corpos deitados. Juntos. Aconchegados. Apertados. Dormiam numa colcha de cheiro a descomidos.
Pancadearam na grade. (Podíamos dizer simplesmente que bateram à porta. Mas se não havia isso, há que encontrar modo de dizer de onde aquele ruído.) Um ruído surdo sobre tábua que é muitas tábuas com vários entres entre elas. Duas vezes bater. Às duas, foi ela que acordou. Ela. Um dos eles que dormia aconchegado, apertado (como vos aprouver). Arrumou um olho aberto. A cabeça descaiu do lado do ouvido que primeiro ouvira. Quem seria?! E isto não pensou. Gritou para o de lá dos entre tábuas quem é? Um grito que sabe, não é grito. Afirmação, não pergunta. Ela não falou. (podíamos dizer, apenas, que ela acordou com aqueles bates e esfregou um olho e pensou: “quem será?” mas... não foi bem assim...) Ergueu-se. Um corpo por de cima de outros. Alinhado numa vertical. Mais os outros se ficaram vistos na contrária posição. Corpos outros, que não ela, ondularam em espasmos de desouvir remurejando babas e sonidos sem voz e sem tino. Ela, a mão, nas tábuas. Os entres e as tábuas deslocadas para um ângulo agudo com... (podíamos dizer, simplesmente: levantou-se e abriu a porta, mas... não foi bem isso...).
Assombreou-se o escuro do de cá do ângulo, com o escuro do de lá. O ensombreado deslocou-se. O ângulo desfez-se. Ela seguida pelo que ensombreou. Acresceu um odor novo. Tudo renovou à horizontal. Tudo, não. O banco! O banco a fazer quatro ângulos com o tudo embaixo a ele.
Cheirava a cheiros. Rugiam silêncios entre corpos. Silvos. Esgares. Soluços. Fungares. Um choro. Um vagido. Um ranger de molares.
Nos entre as tábuas começava a clarear. O banco assomando num raio de sol à altura, precisa e segura, de uma mão, a primeira a sair de leve, nua, para o acordar de um dormir (aconchegado ou apertado, como vos aprouver) e correr para o de lá da rua.

Enquanto não consigo escrever o que se passou. Enquanto...outros o dizem de simples escrever...enquanto...escrevi este aqui - tem no por debaixo o que eu queria e não me sai de dizer nem, inda menos, escrever (e sangra...)

Seila dixit

14. lua cheia

Cansara de aguardar. Um dia atrás do outro. Um de riachos de água a desentupir sujeiras. Em outro, brasas de lume sobre a terra e nem maior se daria a secura...esta e o odor...aquele dançar de partículas de coisa que já fora.

Cansara. De Junhos e Setembros. Também dos que lhes ficavam, antes, depois e no entre. Aguardar é demais que espera. De espera a gente sabe que aquilo chega. De aguardar a gente nunca sabe. Até se dá em deslembrar . Fica só entalado num desvio da memória.

Ele cansara disso.

Num dos Dezembros, o pai morrera.

Não chorara. Não lhe entendeu aquilo na cara choro. Estranhara só.

Uma noite de um desses meses...puxaria a camisola para o pescoço. Abotoaria o éclair das de ganga. No bolso a carteira documentos notas. Aos pés da cama deixaria um cartão...pedaço de uma oferta de um Dezembro. Escreveria fui. Em letras garrafais. Ninguém que visse se deslembraria. Ficaria antes correndo. Procurando. Ele já iria em outro Junho. Nem seria já ele. Ele descambado de aguardar. Ele cumprimentado daqueles que passavam. Ele sempre quieto. Sentado na soleira da porta...arrimado ao pé do limoeiro. Arrumando sonhos.

Partiria.

Puxou a camisola para o pescoço.... apanhou um limão.

A lua rebentava de brilhos de cheia. Pisou a soleira. Entrou. A luz da lua estendia um lençol sobre a cama.

No mês de dois seguintes o limão mirrara. Na cama outro lençol de lua.

Ele já não era ele. Dizia assim quem o cumprimentara cansado de aguardar.... Diziam...num mês depois de dois...cuidaram que partira...ele apenas cansara. Cansara de aguardar.

Um dia atrás do outro...cansara.

Dormitório III, Vincent Van Gogh

Seila dixit

13. Contando a vida, contando histórias...

Não gosto de enterros, muito menos de despedidas, mas vou num e faço o outro sempre que necessário. Enterro meus mortos até o fim. Velo os que gosto e visito, formalmente, os necessários.
Me recuso a dizer meus sentimentos. São realmente meus e deles só eu sei. Por isso, se não sinto, não digo. E se sinto, não falo.
E é bem assim que gosto de levar e ser levada. Pela vida, kismet selecionado.
Não contava com os imprevistos. Ficar viúva, um deles. Cansei de dizer que não pedi para ficar viúva. Desnecessário dizer, não me ouviam. Vivem a viuvez como doença contagiosa, perigosa e epidêmica.
Sexta de quase páscoa e resolvo, porque é a época do renascimento interior, abrir seus guardados.
Seus pertences, ternos gravatas e camisas, imediatamente após sua morte, foram retirados pelo irmão que se nega a sentir dor. Morrer, para ele, significa, até hoje, nunca existiu. Em dois dias ele finalizou com qualquer você que ele encontrasse pelo caminho. As crianças ficaram com as fotos, que eu tinha, e nada mais. Nenhuma peça, nenhuma relíquia, péssimas lembranças.
Sexta, madrugada de sábado, e acho que chegou a hora. Nunca disse a ninguém que todos os seus arquivos estavam aqui. Quando vi a desolação que ficou a casa, quieta, separei em pastas todos os teus papéis, que estavam aqui e ali, e juntos, guardei-os para mexer não sei quando.
Chegou o quando e sozinha, sentei para ver o que devo fazer de suas memórias.
Você guardou meus bilhetes de namorada... eu nem sabia. Separei na caixa verde. Caixa para pensar o que fazer. As contas, direto no saco preto, lixo. Rasgadas, picotadas, como era a sua vontade. Os impostos? Mesmo caminho. A jurisprudência me reservo o direito de ler mais tarde. São cansativas, para mim, até hoje.
Não larguei à toa meu curso de direito... entendi melhor seu trabalho mas, por outro lado, desisti com a certeza de não estar perdendo nada de importante para mim. Meu direito era você.
Encontrei o registro do nascimento das crianças, nossos termos de adoção das meninas pequenas, a receita da sopa do nosso primeiro. Uma das muitas fraldas que amarravam as pernas do segundo, para que sozinhas fossem formando sua bacia. Os primeiros cachos loiros da filha, que hoje é morena. Com algumas mechas que, tenho certeza, você não teria autorizado. A pulseira do hospital das duas molecas e, para lerem depois, o processo de adoção das meninas.
Brigamos muito com isso. Você não admitia que eu falasse em adoção perto delas. Quero te dizer: elas estão ótimas, e sabem, não só da adoção como adoram ouvir as loucuras que fiz para tê-las rápidamente perto da gente.
E encontrei uma senha. Fui ao seu micro e escrevi. Abriu como cascata, pastas, documentos. Três novos livros que deixarei para as crianças. Elas saberão o que fazer...mais tarde.
E vi cartas, muitas cartas. Em momento algum achei que fossem para outra pessoa que não eu. Por isso fui abrindo-as. Mas eram. Falavam de um marido que jamais imaginei. Coisas novas. Diferentes. Dolorosas.
Imprimi a primeira só para poder rasgar. Apertar a tecla delete era pouco para meu ciúme e raiva. A segunda que abri. Com três meses de diferença da primeira, marcava um encontro. Não quis saber. Pulei para o outro ano.
O nome havia mudado.
Voltei, já atordoada. A primeira era R. e a segunda, S. Oras se sou Maria, de onde saíram tantas letras diferentes? Continuei, soluçando, com essa busca tardia. Busca besta, a bem dizer. O que posso fazer agora, dois anos depois que morreu?
Se berrar muito alto acordo as meninas. Se sapatear, o vizinho de baixo reclama que não o deixo dormir. Mas a curiosidade, essa, me fez querer saber mais. Como se fosse possível novo sofrimento, dois anos depois.
Continuei lendo, abrindo e-mails, chorando. Para acompanhar resolvi tomar um scoth. Abri seu rótulo preto. Só para misturar com guaraná. Não nasci para whiskies, mas sim para vinhos. Abri um Udurraga. Acabei logo. Segui com aquele Côtes du Rhône que gostava de tomar quando ouvíamos Jazz. Que sempre achei uma coisa só nossa. Quando leio que pretende levar a quarta letra, a letra F., para ouvir jazz no All. Ah, juro homem, que meu sangue ferveu. Joguei da garrafa pela janela, mas arrependida, corri ver se não tinha machucado ninguém. Às quatro da madrugada realmente ninguém se apossa daqui. Se tu queria briga era briga que teríamos.
Abri a Cristal e joguei na mesma janela por onde mandei o vinho. Peguei da viúva, a Robert não a Clicot e também deitei janela abaixo. Os moços que na rua dormem, agradeceram meu acesso raivoso. Irritada com tantos nomes femininos em seus arquivos, pachorrenta, desci, madrugada mesmo, caixas e caixas de vinhos, uísques e pingas que fizeram meus homens de rua cada vez mais felizes.
— Agradeçam a ele, e apontei o céu, e não a mim.
— É a Páscoa, disse um deles, Deus morreu e tá chorando pinga hoje.
Não tive como não rir... ri, voltei pra casa e tranquei bem a porta. Você não me sai mais daqui até me dizer o que é essa profusão de letras femininas pulando em meus dedos.
A campainha toca. Horário estranho.
Era o Márcio, da padaria, querendo saber se eu realmente tinha dado aos moços toda aquela vinhataria.
— Por enquanto estou dando só os vinhos, respondi grosseira.
— Se for dar mais alguma coisa me avise, que atravesso a rua antes deles... ele riu, pobre Márcio.
Retruquei — Agora só dando o rabo.
É... estava brava. Não sou de responder e abomino as grosserias.
— Se for dar esse aceito também, respondeu Márcio. Ai desci, ou foi ele que subiu, mas estávamos rindo e tomando vinho em alguma hora que nem me dei conta.
Contei a ele da traição pós túmulo.
—Dona Maria, o falecido já faleceu mesmo, liga pra isso não.
— Você nunca teve marido, Márcio. Não sabe o que é isso.
— Ah, dona Maria, marido não tive não, mas esposa já tive algumas.
— Algumas, Márcio? Mas não quis saber. Hoje só me interessavam aquelas letras femininas. Em outra hora que também não sei predizer, ele estava mexendo no computador. Me chamou, sentou-me com cuidado e foi lendo uma enorme carta.
Uma despedida. Querendo morrer e não sabendo como, querendo deixar a pensão e sabendo que não poderia se matar, o falecido começou uma jornada à cata de doenças. Com tantas mulheres, conseguiu nenhuma doença, nenhum problema. Diabético que era. deixou escrito que começava ali o final do seu destino. Seu Beshér, destino, judaico-cristão. Aumentando a bebida, açúcares e outros proibidos. Realmente. Um ano após seu kismet literário, faleceu.
Suicídio voluntário sem arma e sem sangue.
Márcio pode até se consolar. Eu não.
Enterrei definitivamente o falecido quando cheguei na letra Z. Mulheres meio honestas não têm nomes começados pela letra zê.
Márcio desceu, deixei a porta destrancada. Não quero nunca mais que fiques aqui por perto. Saia que a porta está sempre aberta. Não tranco mais viva alma comigo.
E sua memória, deletei pela tecla FODA-SE.
Amanhã volto ao luto, que não curti. Ao preto que adoro usar. E à condição de viúva. Que atrai mais moços que mel e perfume.
E tenho dito... tenho...

Maria Odila dixit

12. Presidência e Ais

Presidência e Ais - I

Ao pronunciar-se contra Cavaco, Santana Lopes feriu de morte todas as outras candidaturas.

Presidência e Ais - II

As muletas de Sócrates dão-lhe uma vantagem preciosa para defrontar Cavaco no difícil jogo do equilibro de poderes, que se avizinha. Cavaco, entretanto, já encomendou uma cadeira de rodas, duas arrastadeiras e um fato insuflável do género "sempre-em-pé" (cor de laranja), não vá o diabo tecê-las.

Presidência e Ais - III

80% do tempo desta campanha tem sido gasto a discutir o passado: o passado do candidato, o candidato no passado disse que, no passado o candidato fez assim e assado, o candidato está passado... É hora de desmistificar o passado. Assim, na verdade, Soares tem passado pelas brasas, nos troços de ligação entre arruadas, Cavaco tem passado assim-assim, porque lhe cai mal o lombo assado dos jantares-comícios, Alegre tem passado mal, com cãibras nas pernas, Jerónimo tem passado por bom rapaz, Louçã tem passado por Jerónimo e Garcia Pereira tem passado umas camisas a ferro, que se não for ele a fazer as coisas, também ninguém as faz. Pode agora falar-se do futuro?

Presidência e Ais - IV

Sondagem dá candidatos da esquerda taco-a-taco com a média nacional dos exames de matemática. "É uma poupança em gráficos que nem lhes conto", diz director de jornal. "Só precisamos de trocar o nome da disciplina pelo nome do candidato. Para o candidato da direita estamos a usar os quadros de um inquérito ao consumo de haxe em 20 escolas da Grande Lisboa. Qualquer coisa a rondar os 60 por cento já dá", adiantou, sem se querer identificar.

Presidência e Ais - V

Governo implementa sistema de moderação de comentários em Soares. A tecnologia, desenvolvida pela Haloscan, permite a monitorização e aprovação dos comentários do candidato sobre assuntos do Governo, pelo ministro responsável, mesmo com este ausente no estrangeiro. O primeiro teste seria levado a cabo hoje pelo ministro da Defesa, a partir da China, mas dificuldades na ligação via satélite aos estaleiros de Viana do Castelo impediram um resultado satisfatório.

Presidência e Ais - VI

Teoricamente, Alegre pode muito bem vir a ser o único candidato Alegre, na noite das eleições.

Presidência e Ais - VII

Jerónimo de Sousa garante ter conquistado 80% dos votos de Boas Festas na freguesia de Paio Pires.

Presidência e Ais - VIII

Garcia Pereira e Francisco Louçã disputam renhidamente os votos de "boas melhoras e rápida recuperação" dos acamados do Hospital do Barlavento Algarvio.

Presidência e Ais - IX

Viúva de taxista de Lagoa oferece os votos de pesar pelo seu falecido marido a Cavaco Silva.

Presidência e Ais - X

À revelia da Câmara de Lisboa, as noivas de Santo António entregam esta sexta-feira a Manuel Alegre 1374 votos de Felicidades ao Jovem Casal, 38 bouquets de noiva, um passe vitalício da Carris e um cartão-desconto do Cabeleireiro das Avenidas, válido até Abril de 2007.

Presidência e Ais - XI

António Guterres fez saber em Nova Iorque que se não tivesse engravidado Angelina Jolie não tivesse engravidado, era bem capaz de contar com o apoio dela, numa eventual candidatura de última hora à segunda volta das presidenciais e que mesmo assim ainda ia pensar. Guterres, recorde-se, é o português que consegue congregar maior número de apoiantes no estrangeiro, estimando-se que só os votos da África Sub-Sahariana já chegariam para lhe garantir uma vitória folgada. A candidatura, a ser lançada, terá o alto patrocínio do arroz Cigala.

Presidência e Ais - XII

Candidatos garantem apoios para uma eventual 2ª Volta: Cavaco assegurou hoje o patrocínio da Milaneza/Maia, Soares tem prometido o apoio da Paredes-Rota Móveis/BeiraTâmega e Alegre espera fechar amanhã contrato com a Barbot/Pascoal. Estão assim reunidas todas as condições para uma 2ª Volta disputada ao sprint, com as atenções voltadas para o desempenho dos candidatos na subida à Senhora da Graça. A organização e os direitos de transmissão televisiva estão nas mãos de João de Lagos, que já garantiu nomes sonantes da alta-roda mundial para as próximas 26 edições das Presidenciais.

Presidência e Ais - XIII

Louçã não consegue captar votos professados por religiosas de clausura, revela sondagem.

Presidência e Ais - XIV

Alegre propõe-se fazer de dia 22 uma festa da língua portuguesa. O candidato disponibilizou-se para declamar cadernos eleitorais junto de algumas mesas de voto e apelou para que os restantes candidatos façam o mesmo, estando apenas a aguardar luz verde por parte da CNE.

Presidência e Ais - XV

Garcia Pereira já mandou imprimir os 782 cartões "/agradece e retribui" com que vai agradecer os votos obtidos.

Presidência e Ais - XVI

Votar é um direito. Já os esquerdos, nestas eleições, são cinco.

Presidência e Ais - XVII

Votar é um dever. Bacalhau é um de comer. Autocarro é um de andar. Rádio é um de ouvir. Estamos entendidos?

Presidência e Ais - XVIII

Votar em branco é um acto de racismo?

Presidência e Ais - XIX

ÚLTIMA HORA: Pilar da Ponte apoia tabuleiro.

Presidência e Ais - XX

Sondagem dá vantagem ao 2 como resultado possível da adição 1+1.

Presidência e Ais - XXI

Era muito mais emocionante se as Presidenciais se decidissem através de pontapés da marca de grande penalidade.

Presidência e Ais - XXII

SONDAGEM: COMO ACHA QUE VAI SER A PARTICIPAÇÃO ELEITORAL NO PRÓXIMO DOMINGO?
[Manuel Albergaria, Rio de Moinhos]

"Olhe, Deus queira que haja uma corrida às urnas. É só o que eu peço. Nem que fosse só pinho, já dava para orientar o ano, se é que me faço entender."
Manuel Albergaria, agente funerário, Rio de Moinhos.

Presidência e Ais - XXIII

ÚLTIMA HORA: Santa Casa põe Grupo de Apoio ao Alto Premiado à disposição do vencedor das Presidenciais 2006. "É a nossa missão, prestar apoio e aconselhamento aos vencedores, pelo menos numa primeira fase, enquanto não se habituam à ideia. As pessoas acabam por nunca estar preparadas para uma coisa destas", disse fonte ligada à SCML por um cano de três polegadas, galvanizado.

Presidência e Ais - XXIV

Sala dos Espelhos do Palácio Foz esgotadíssima para a jornada de reflexão de amanhã. Bilhetes no mercado negro atingem já os 350 euros.

Presidência e Ais - XXV

A poucas horas do início do período de reflexão: vendas de Ajax Limpa-vidros disparam para o triplo.

Presidência e Ais - XXVI


Presidência e Ais - XXVII

Terminou a campanha. Agora é tempo de tomar um banho e ir para os largos, bailar com as raparigas namoradeiras e beber vinho novo em malgas de barro.

Presidência e Ais - XXVIII

Depois de falharem no Euromilhões da passada sexta-feira, 8.9 milhões de portugueses vão hoje tentar acertar no próximo Presidente da República.

Presidência e Ais - XXIX

Dos seis, só um se vai deitar Cavaco e acordar Presidente da República. Espero eu.

Presidência e Ais - L,VI

- (...) e eu, Aníbal António, prometo ser-te fiel, amar-te e respeitar-te, na alegria e na tristeza, na saúde e na doença.
Beijam-se. [GRANDE PLANO, EM CONTRA-LUZ].
Aníbal pega-lhe ao colo, salta para cima do cavalo e exclama:
- Para Belém e mais além. Yeeha! - afastando-se em direcção ao pôr-do-sol, sob o olhar cúmplice de Kid Sócrates. Mário e Manuel choram, abraçados. Jerónimo e Francisco seguram Garcia, que esbraceja. Rantanplan corre atrás do cavalo.
[TRAVELLING LONGO DA CÂMARA EM CONTRA-PICADO, AO SOM DE "A PORTUGUESA". FADE OUT. ENTRA O GENÉRICO]

Fim.

Presidência e Ais – Res Caldo

Parabéns a todas as freguesias que ficaram apuradas e boa sorte para o próximo sorteio.
Portugal mostrou mais uma vez a sua capacidade em organizar eventos desta dimensão, capazes de mobilizar o país de norte a sul, projectando lá fora a imagem de que uma vitória de 30 por cento sobre o segundo candidato (a par da conquista de 17 dos 18 distritos em jogo) pode ser, afinal, uma "vitória tangencial" de onde o vencedor sai fragilizado e em que a derrota da esquerda é lamentada pela "ausência mais candidatos à direita" por putativos candidatos da própria direita (P.S. Lopes et al, Lisboa, 2006). Matéria mais que suficiente para umas largas dezenas de case-study's reveladores das idiossincrasias nacionais, portanto.

José Nunes dixit

11. a ponte

Parávamos a meio da Ponte 25 de Abril. Se fôssemos rápidos, a coisa resolvia-se sem muitas chatices. Fazíamos o que tínhamos a fazer, metíamo-nos no carro, dávamos a volta a Alcântara e regressávamos a casa.

Por vezes, quando eram muitos ou quando tu te comovias particularmente, os minutos alongavam-se terminávamos por ter a companhia do carro da GNR. Perdi a conta ao número de vezes em que tive de explicar ao graduado de serviço ao que vínhamos. Cansava-me de explicar que embora fosses calada e eu te acompanhasse em silêncio, não éramos potenciais suicidas nem nos passava pela cabeça atirarmo-nos da ponte abaixo. Não éramos desses. Com o passar do tempo, acabámos por ficar conhecidos do pessoal do Posto e a vida tornou-se mais fácil.

O ritual era sempre o mesmo. Saías de manhã, bem cedinho. Apanhavas o barco das 05.15 para o Cais do Sodré e fazias a tua peregrinação de sempre pela Ribeira.

As bancas do peixe eram a tua perdição. Passavas horas naquilo. Pé após pé, fazias quilómetros dentro do Mercado. Alinhados nas pedras, cobertos de gelo, os peixes fitavam-te, olhos nos olhos. Descobrias entre todos eles os mais infelizes, os mais desalinhados, os mais desconsolados. E, invariavelmente, comprava-los todos.

Carregada com os peixes mais tristes do dia, retornavas a casa. Na manhã que te sobrava e durante toda a tarde, celebravas as exéquias devidas: vestias-te de negro, oravas, meditavas e choravas. Depois, quando o turno da Setenave terminava e eu regressava a casa, comias em silêncio a malga da sopa e o pão escuro e duro que nela demolhavas. Depois esperávamos até que a tabela das marés que tinhas sempre contigo te indicasse a hora certa para a viagem - confesso-te que, de todos os rituais que tu tinhas, essa espera era o momento que mais me custava a passar. Dizias que não querias que eles fossem dar a Vila Franca ou que apodrecessem no Mouchão de Alhandra. Que com a maré vazante eles descansariam em paz eterna, no oceano profundo. Que do mar vieram e ao mar retornariam, algas às algas, areia à areia. E eu acreditava.

De mãos nos bolsos, imóvel sobre o tabuleiro, indiferente aos carros que travavam e apitavam, ficava a ver o teu choro triste quando te despedias deles e os lançavas um a um da ponte abaixo. Pescadas, corvinas, cações, salmonetes, toda a espécie de peixe de todo o mar de Portugal era objecto da tua compaixão diária, do teu luto desenfreado.

Sabes bem que nunca te quis mal, amor. Sabes bem que me era muito difícil poder pagar todos os peixes que compravas, que a vida foi sempre madrasta para nós, que tudo se tornou cada vez mais difícil depois da fábrica ter fechado as portas.

Quero que saibas que penso muito, muito em ti. E que choro muito, mas mesmo muito, sempre que aqui na prisão nos servem pescada cozida ou carapaus com molho à espanhola. Nesses dias, nada como. Passo fome. E grito. Grito como tu gritaste quando naquele dia te empurrei em direcção à paz eterna no mar profundo.


Alexandre Monteiro dixit

10. (post circular n.º 4)

o homem que descobre uma mulher
será sempre o primeiro a ver a aurora.
Bruna Lombardi - Uma Mulher

primeira fala

Sou eu, a abrir a porta do quarto, e a olhar para ti deitada na cama gigante com dossel. Sou eu, que numa voz reservada chamo por ti: vem! Sou eu que, momentos depois, te dispo em frente do espelho porque gosto de te ver, e digo: gosto de te ver. E dispo-te. e digo: quero foder-te, agora. Sou eu que te agarro nos meus braços e, secretamente, sem que te diga, julgo encontrar a resolução do problema maior: porque existimos? Agora sei, amor, que é para estarmos os dois despidos em cima desta cama, para nos amarmos com esta necessidade de desaparecermos. Sou eu, quem te toca nos seios, te beija os seios. Sou eu que te agarro, sou eu que sou agarrado por ti. Sou eu, essa língua que sentes afogar-se no teu corpo, esse pénis ardente que morre em ti como se nascesse. Sou eu que afago as metáforas com que te possuo. Sou eu.

Porque me despes completamente
sem que eu nem perceba...
E quando nua
por incrível que pareça
sou mais pura...
Porque vou ao teu encontro
despojada de critérios...
liberto os mistérios
sem perder o encanto
do prazer...
Porque
quando nua
sou única
e exclusivamente
tua...
Isabel Machado - Nua



mónica gostava que ele lhe metesse as mãos entre as pernas enquanto ainda estava vestida: os dedos a afastarem a seda das meias, a tentarem alargar o cinto de ligas, a deslizarem na pele macia das coxas, a insinuarem-se já pelo caminho dos pêlos até à humidade quente dos lábios grossos, salientes e largos da vagina, onde sentia pulsar um perturbante coração afastado.
Ou uma boca cheia de sede.

dizes-me caminho contigo nua por dentro dos olhos e eu aqui a pensar com que essência hei-de perfumar este corpo para que na tua boca só o sabor da minha te ocupe. a sede cheia da tua boca.
ou deixar que me ates a esse teu dia e caminhe contigo
assim por dentro dos teus olhos.
e onde estiveres virás sempre em mim. assim. secretamente.

deixava que as pernas subissem, os pés roçando os ombros, mas primeiro como se hesitassem, numa espécie de abraço em torno do pescoço; depois, desciam de novo até aos ombros, abertas. Oferecendo-se, enquanto Pedro começava a lamber-lhe, ao de leve, as virilhas com o seu cheiro a fruto; um pequeno suor salgado a insinuar-se por dentro da saliva, dissolvendo-se na língua. E o sussuro, o gemido, eram tão baixos que ninguém saberia determinar de qual dos dois partiam.
Assim, vestidos.

dizes-me não esperarei um só segundo para me deitar no teu corpo. tenho a urgência em forma de pele e quero colher de ti esse fruto de silêncio. dizes-me não esperarei despir o teu corpo para me deitar nele. entrarei pelos teus olhos pela tua boca e descerei aos abismos mais quentes do teu ventre. dissolvendo-me no pequeno lago salgado entre os teus lábios. e se um gemido se colar à nossa pele é porque é de sussurros que os nossos corpos se fazem
e desfazem
entre as nossas mãos. um só pedaço de ti e saberia refazer-te
toda.

desde o princípio, como gostava, logo depois de chegarem ao quarto da pensão pobre por onde ele a arrastava, ambos de respiração suspensa, subindo depressa os degraus da escada nauseabunda, penumbrosa, madeira lascada, gasta pelo tempo. Pedro, excitado, parava a meio para se esfregar nela, e Mónica quase gritava de gozo, prazer que isso despertava nela, curvada sobre o intenso cheiro almiscarado que o pescoço dele guardava, odor a cortar-lhe a respiração, entontecida e sôfrega.
"Não me quero vir já..." murmurava ele a morder-lhe os pulsos febris, breves, algemados pelos seus dedos à parede esburacada. E continuavam subindo a escada, sem fôlego, até ao último andar, patamar onde aparecia uma mulher gorda e pintada, que nas primeiras vezes lhe perguntou a idade - "por causa da polícia...", explicou; mas que nos meses seguintes se limitava a conduzi-los, sem palavras, até ao quarto que lhes alugava, quase vazio. Uma cama, uma cadeira, um candeeiro e um espelho chegavam-lhes durante as horas que ali passavam, nas quais só queriam beber-se, devorar-se um ao outro, misturando os sucos, o cuspo, o prazer, partilhando a posse.
Às vezes Mónica gritava.

dizes-me quero comer de ti a carne macia e rosada entre as tuas coxas. gritar-te por dentro que és minha e
sobre o cheiro intenso que te deixo
imprimir-te as minhas mãos e o meu sexo ardente
como dentes. morder-te a nuca e entrar em ti com a fúria toda de homem. não.
não chega devorar-te o corpo. é nos teus seios
ou entre as tuas pernas que quero todo o meu corpo.

pedro punha-lhe então sobre a boca a palma da mão, que ela mordia, e explodia dentro dela, o corpo muito magro erguendo-se, febril, enquanto a via continuar ainda e ainda revolvendo-se, os dedos excitando-os dentro de si, enquanto se ia masturbando ao mesmo tempo.

dizes-me não sei que fazer a este desejo intenso a este cheiro a mim e a ti
que se cola aos meus dias e
me transporta para aí
onde estás e me reténs. eu sei os teus dedos de cor
e com eles viajo por dentro de ti. cada um prolonga uma parte
do meu corpo. a boca de língua que te penetra
as mãos que te puxam e seguram entre as minhas coxas
e um meu sexo febril que te procura. não há lugar nenhum onde eu
saiba mais de mim
que em ti. caminhar contigo nua
assim
por dentro dos olhos é morrer a cada espasmo. e
reviver a cada vez que te dás. que me dou.

a terra é uma cama gigante. em cada rua eu te possuo com
um nome diferente. em cada rosto eu te olho. e se não chegasse
para enlouquecer de desejo
olho o meu corpo e nada nele nega a tua presença.

o dia a noite e
o céu esse dossel que nos cobre e esconde
dos olhares dos outros servem-nos de quarto. deito-me em ti em cada hora
e em cada vez te inundo do meu sémen. emprenho-te com este segredo
e já és minha mesmo sem o saberes.

volto a ti. nua. deitada. para mim. só para mim.


( pausa. digo-te de mim: nua. deitada. para ti. só para ti. desvelo
entre as coxas o segredo do teu corpo - em cada lugar do meu corpo
a tua língua deixou um rasto. e é o teu cheiro que cheira
na minha pele. e o teu sémen
que me nasce
lenta
lentamente. agora. aqui. enquanto escrevo.)

espasmo: que fazer com estas mãos e estes olhos
que te esperam. pausa: faremos amor como quem não nasceu
para outra vida.

Wyeth; segunda voz: maria teresa horta- "Mónica", in intimidades e blimunda


Luís dixit

9. dia 31 de outubro, 2041 / dia 24 de junho, 2028

(dia 31 de outubro, 2041)

I

Não fosse o barulho da cidade em movimento, neste fim de tarde, suficientemente agressivo, o silêncio dos pássaros tornar-se-ia desesperadamente ensurdecedor. Olho-os, percorro o seu trajecto agitado, e não os ouço. E eles voam em torno das árvores, tantos ... e eu não os ouço ... seria hora de acordar aflito, se ...
... mas não sonho.
Esta angústia remonta a uma antiga intuição,

... com a obra morre a ideia ... ... com a morte vê-se o silêncio ...
“... são almas que choram, ...”

As pessoas que me evitam, apressadamente, afastam-me o pensamento dos pássaros e olho em redor. Encaminho-me para aquela igreja - na falta de uma gruta, uma catedral...

À porta, cumprimento o mendigo (há sempre um mendigo à porta das igrejas). Apetece-me sentar a seu lado e pedir-lhe um pouco de pão, pretexto que a seus olhos seria válido para legitimar, pela fome do corpo, a nossa irmandade na solidão do espírito.

Sento-me e não lhe peço nada ... mas anuncio-lhe com tristeza: "os pássaros morreram".
Ele já sabia, levanta-se e afasta-se apenas para não ter de enfrentar a minha inocência.
Não entro. Deixo-me ficar sentado, indiferente ao que as pessoas vão pensando enquanto por ali passam. Os nossos olhos cruzam-se por vezes, e apesar de a minha aparência não provocar o habitual desviar do olhar e da misericórdia, o insólito da minha postura inexpressiva traz à superfície aquele tipo de sentimentos que, como a compaixão, nunca vêm sós. E é numa mistura emocional que alguns aceleram o passo, enquanto outros, por associações tão pessoais que não se enumeram, não hesitam em contornar-me e, sem deixar de com o olhar mo agradecer, entram na igreja.

3. imponderável charme de morte

(deste lado)

I

Ao fundo, o negro das roupas que vestem o silêncio confunde-se com as paredes nuas e sujas. Mesmo a luz que consegue tenebrosamente entrar, apenas contribui para o contraste dos cinzentos (quase amarelecidos, é certo, em algumas horas do dia).
A regularidade a que os bancos corridos se distanciam faz-nos recordar as ondas, as nuvens, os socalcos ou os telhados dessa cidade que já não há – cidade invisível, dos nossos sonhos de ontem...

De cada lado, as figuras perguntam-nos silenciosamente as horas, ou melhor, questionam-nos sobre o tempo (pois para a eternidade da pedra ou da madeira o tempo é o único assunto que realmente lhes importa). Os seus olhos levam-nos sempre a tentar localizar historicamente a sua origem, como se o sofrimento que lhes deu “vida” pudesse ter outra explicação que não os vícios da nossa própria falta de fé, a maldade sobre-humana de alguns de nós ou a miséria escondida nos intestinos da alma de todos. Mas quando paramos muito tempo diante de cada uma destas santas representações, a infantilidade do espírito ultrapassa a mera contemplação e quase nos deixa voar pelo imaginário, que está sempre iluminado pela presença ingénua da esperança.
Sob os nossos pés, aqui e acolá, emerge um grito abafado até então pelo pó da história. Nessa altura escutamo-lo encantados, como se sempre tivéssemos sabido que da morte se levantam hinos surdos, à nossa procura, e que nem a pedra que se lhes assenta em cima os faz cair na luz do silêncio.
Em cima, o céu deixou-se esculpir na pedra em formas severas – como se Deus se estivesse sempre a espreguiçar, para com os braços eternamente abertos melhor nos guardar e proteger; ou ainda, para de forma piedosamente infeliz nos tocar a todos com carinho e nos fazer acordar do sonho de existir sem Ele.

As roupas que vestem de negro o silêncio movem-se imperceptivelmente para junto do leito macabro, almofadado para conforto dos vivos na assunção de cumprido o atemorizador dever para com os mortos. O jardim que em redor se desenvolve, em formas curiosamente circulares, quase faz esquecer o significado da cor das faixas de seda que o ornamentam.

O morto, como cidade invisível também, repousa de olhos por outrém fechados, e espera...

__________

nota do editor do blog:

este texto foi escrito no dia 6 de março de 2062, data que já foi aludida antes: o Professor morreu na véspera, dia 5. ainda não é possível determinar com rigor a relação entre este texto e o escrito em 2028. não foi possível determinar também, com certeza, se este texto se refere ao facto do dia anterior, ou se teve um carácter completamente ficcional, que apenas por coincidência macabra se inscreve nessa sequência cronológica. Talvez apenas quando se nos tornar clara a relação real ou possível entre o Professor e o narrador deste texto esta questão seja ultrapassada. Temos em mãos o estudo de algumas cartas que esperamos venham a trazer alguma luz sobre a origem destes textos. Também ainda não foi possível escutar o quarteto de cordas de cujas notas de programa é citada a frase com a obra morre a ideia. Esperamos que o interesse de cada um dos fragmentos que vamos partilhando não diminua pela falta de dados biográficos. Os leitores serão elucidados sempre que alguma informação relevante seja revelada.

(dia 24 de junho, 2028)

II

Ainda bem que nenhum vértice representa o fim, mas apenas uma mudança de direcção. Quando nos sentimos próximos do fim, não temos sequer a ilusão de caminhar para lá de vértice algum; ou seja, o horizonte plano e tranquilo da visão do fim acaba por ser mais perturbador que a sensação de viragem de rumo, mesmo para o desconhecido. Quantos ângulos tem a vida? Provavelmente não será a circunferência a forma mais perfeita, mas sim o triângulo (sem quaisquer conotações teológicas, por enquanto – estou só a tentar compreender as vantagens metafísicas de três vértices ...).
Enquanto penso nesta idiota construção geométrica da existência, medida em vértices de esperança assustadora, a escuridão que me envolve murmura ruídos de lado nenhum, barulhos ínfimos que só se ouviriam por um louco ou por mim, tal a minha concentrada imaginação. Cerca-me o vazio, eu sei, mas o vazio não é só silêncio.

(“As cousas que me cercam, silenciosas,
São almas, a chorar, que me procuram”
Teixeira de Pascoaes )

(dia 24 de junho, 2028)

III

Em fase de revisão? De há quanto tempo, no futuro, me observo? Que pena um personagem não poder partilhar com o seu autor um só momento de mútua existência. Sobrepor-se-iam como dois espectros coloridos? Atravessar-se-iam como fantasmas? (de quem? Mais confusão, por agora não, obrigado) ... No entanto, a perspectiva de um encontro não deixa de ser mais angustiante do que a noção da irrealidade da nossa vida. Ser em alguém (mesmo num futuro interior) não será melhor que Ser em si ?
Futuro interior ... o Tempo aqui dentro bem junto ao nariz da alma, meu caro amigo...

(dia 24 de junho, 2028)

IV

Levanto-me e a manhã sabe-me a cinza, a pó. Talvez seja da madeira do chão, do tecto, ou apenas de mim. Tenho frio. Ouço passos; estou sozinho. Ouço passos novamente. Sobre a cadeira a roupa remexe-se desalinhada, como que acordada de um sonho em que vestia um príncipe. Os passos eram dele, e agora que saiu, ajudo a roupa a encontrar-se consigo mesma, vestindo-a no meu corpo.
Olho para a janela fechada e penso vagamente na hipótese de nada existir para além dela... nem sequer o vazio. Aproximo-me da porta e esta limitação espacial irrita-me. Preferia Ser sem Espaço, ou pelo menos sem Forma, o que já seria suficientemente delimitador. Com um sorriso, ironicamente, a porta convida-me a sair ...
Aceito.
No corredor a ausência de plantas surpreende-me.

Regresso e penso ...

(dia 24 de junho, 2028)

V

O Triângulo apresenta contudo a grande desvantagem de não elaborar satisfatoriamente a ideia de não-retorno. Tento ainda imaginar um triângulo em espiral ...

(ver NOTA)

Mas a não-sobreposição no retorno, apesar de presente, não é definida pelo número de vértices, pois o problema é comum a todas as formas fechadas; é a própria ausência de sobreposição mais importante que a Forma. É pena, pois a ideia inicial agradava-me intuitivamente. Lembro-me do meu autor lá adiante (não sei em que direcção) e penso que a nossa sobreposição estaria sempre correlacionada com a sua morte, pois que eu lhe sobreviveria (como qualquer personagem). E neste momento? Poderia matar o meu autor com este pensamento? Sentirá ele na sua imaterial memória a ameaça da futura aniquilação dos sentimentos?

NOTA: no manuscrito que aqui se transcreve, existia um esquisso, algo rasurado (deduzimos que por hesitação teórica ou falta de firmeza no traço), em que o presumível autor deste fragmento tentou ilustrar o esquema mental a que se refere - uma espiral constituída, não por uma forma elíptica ou circular, mas por uma forma triangular. Diz-se agora que "existia" um esquisso, porque à data em que se tentam reunir os elementos que permitam entender de que forma estes fragmentos nos elucidam acerca do seu autor, descobrimos um pedaço deste mesmo texto, com data por confirmar ainda, no qual não parece ter havido lugar a tentativa alguma de ilustração gráfica. Ainda não foi possível determinar sequer se estamos em presença de momentos diversos do mesmo pensamento, ou simples tentativa de reformulação (na hipótese, plausível por agora, de que sejam do mesmo autor). Sobre a representação gráfica, e dada a quase ilegibilidade do traçado definitivo, perdido entre outros riscos aparentemente inúteis, decidimos omiti-la nesta transcrição, reservando essa divulgação para um momento mais avançado do estudo destes manuscritos.


Jorge Pereira dixit